Agasalhado, qual barrete de “pom-pom” feito de lã e pouca fibra, nosso Fífia vagueia avenida abaixo avenida acima com ideias pouco favoráveis ao livre entendimento das pessoas. Muito impetuoso, algumas vezes mesmo intolerante, ao nosso Fífia já não lhe vale o bem escrever, porque, entre as paredes da sua sala, guarda o rancor invejoso dos maus perdedores. É uma pena, dirão os críticos literários da baixa citadina, que acomoda o seu brilho fosco de “Excritor”. De nada lhe valem, assim, as metáforas usadas em cada linha de fala. Mais se assemelha a pescador sem linha que, no corrico, por mais hábil e destro que possa ser, acaba perdendo o fio à meada. Nessas alturas, para nada lhe chegam os elogios dos seus heróis, nem tão pouco lhe são assegurados, métodos, modos e tipos de ensaio preparatório; não tendo, por isso, outro remédio, senão embrulhar-se qual barrete de “pom-pom” e falar alto avenida acima avenida abaixo, morrendo-se a cada sílaba…É um desastre. Temos pena.
O Fífia é um “Excritor”; o mote destas Croniquetas que, na volta, dos meus balanços, não perdeu o equilíbrio. As Croniquetas não perderam. O Fífia sim. Anda triste, desolado, arruinado, choramingão, cabisbaixo; anda perdido em desaires situacionais; em campanhas de promoção falidas, enfim, nosso Fífia é mais que Fífia, sem feed-back, sem reflexo, sem nada… O Fífia parece um bicho, cheirando a naftalina. Quando atiçado, perde o ar, comporta-se como um doido e corre. Porém, corre sozinho. E grita. Porém, grita sozinho. E chora. Chora quase sozinho. Felizmente, para nós, há cada vez menos ombros que lhe aguentem a cabeça e só meia dúzia de lenços lhe são estendidos, por dó.
O Fífia não aprendeu que do aprumo do método não consta a falta de educação.
O Fífia não aprendeu que se quer ser Escritor com um “S” sibilante não pode sentar-se à espera da inspiração. Tem que trabalhar.
O Fífia não aprendeu que para ser mais do que Fífia tem que deixar de ver os outros no seu espelho e passar a ver-se a si próprio. Reflectir-se.
O Fífia, apesar da idade avançada e dos cabelos brancos que lhe virgulam a cabeleira farta (infelizmente não o juízo) ainda não percebeu que mais vale ousar e arriscar do que ser “pom-pom” toda a vida, pendurado nos barretes, que servem em todas as cabeças.
O Fífia é um Excritor.
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