Sr. Bonaparte!?! (excerto de um conto)

- Sr. Bonaparte!?!
- Sr. Bonaparte!?!
Esperou. Já sabia, à partida, hoje, ia ter um dia difícil. O Sr. Bonaparte detestava ser acordado subitamente. Ficava ruim o resto do dia. Não, não ficava ruim, ficava mais que ruim, porque ruim ele era sempre, todos os dias.
Tocou-lhe no braço e movimentou-lhe as pelancas ligeiramente. Repetiu, agora um bocadinho mais alto.
- Sr. Bonaparte!?!
- Sr. Bonaparte!?!
- Aham! Aham! - Gritou ele de repente como quem ressuscita. Tinha aquela idade em que o acordar é um momento sempre acompanhado da incerteza de se poder estar a acordar para mais um dia ou para a eternidade. Tentou levantar-se mas não conseguiu mais do que elevar-se pelos cotovelos. Acordava sempre mumificado num pijama que o seu corpo já não preenchia havia anos, com os seus ossos presos dos pés à cabeça, tinha saudades do tempo que dormia nu, sem frio. Deixou-se cair, de novo, na cabeceira e estendeu o braço direito e tacteou. Sabia que se os seus dedos encontrassem um par de óculos estaria a acordar para mais um dia. Os óculos lá estavam, estava vivo. Pôs os óculos e confirmou, estava no seu quarto.
- Sr. Bonaparte!
Assustou-se. Estava ali alguém, mesmo a seu lado, uma mulher. Apavorou-se. Tinha uma mulher na cama, em que é que se tinha metido, não se lembrava de ter metido uma mulher na cama.
- Bom dia Sr. Bonaparte! É a Glória!
Glória, Glória, quem era a Glória. Detestava este estado de alma, sentia-se completamente desnorteado mas sentia que tudo tinha a sua lógica.
- Tem aqui um telefonema! - estendeu-lhe o telefone portátil. - É o seu neto!
Estúpido. A Glória é a rapariga cá de casa, a empregada. Neto, tenho um neto, claro que tenho um neto.
Pegou no telefone, virou-se para a Glória e vociferou - Porque é que não bateu à porta.
- Eu bati Sr. Bonaparte. Fartei-me de bater.
- Se o telefone tivesse tocado eu teria ouvido.
Ela não lhe respondeu, sabia que não valia a pena, aliás, dar-lhe troco só iria pior o seu dia.
- Está! Está sim! ... Mas? Está? Quem?
Percebeu que a Glória gesticulava, olhou para ela com ar de nojo reparou que ela, insistentemente, apontava para uma orelha e depois para a mesinha de cabeceira. Está completamente maluquinha, pensou. Só me faltava esta, uma criada louca. De repente percebeu, ela apontava para o seu aparelho de audição. Ficou louco de raiva. Apontando com o dedo a porta do seu quarto, expulsou-a. Depois de ela sair esticou-se, sentiu dor, torceu a cara, agarrou no maldito aparelho e enfiou no ouvido. Respirou fundo, para acalmar a raiva e aproximou o telefone.
- Avô! Avô! É o César.
- Então! Não estás a ouvir?
- Estou avô. E o avô está a ouvir?
- Claro! Esta Glória é que é insuportável. Então o que é que se passa.
- Deixe lá a Glória avô. Avô, hoje de madrugada morreu a tia Augusta.
- Quem?
- A tia Augusta, avô.
- Ai sim?!? Já não era sem tempo, aquela velha rabugenta.
Augusta era uma das duas cunhadas que ainda o acompanhavam em vida. Os seus dois irmãos tinham morrido já passara mais de uma década.
- Coitadinha, avô, isso não se diz!
- Coitada uma ova!