[Aqui estou eu. Sentada. Como o resultado do vento soprado na almofada entre a queda dos dedos sobre os olhos, quando a cabeça parece que estala, ou quando, em visita nos cansamos de estar sentados diante de todos sem nada para dizer. O combinado do texto não era nada disto. Penso.]
-Recomeça a escrever como se as tuas palavras tivessem asas e sabores e fritassem no tom imediato de um óleo de primeira mão, de frasco amarelo. Não. Publicidade não. A mim não me preocupam as marcas. A ti também não.
- Mas, olha: vi um dia numa cervejaria do centro da cidade. ( também não digo o nome) Um homem e uma mulher sentados como se sentam as pessoas incomodadas com a presença dos outros, muito calados, muito direitos, com as pernas muito sentadas nas cadeiras e os casacos pendurados e os cachecóis nos pescoços, porque se sentia frio dentro do estabelecimento apesar do fumo e das pessoas todas às gargalhadas e das janelas fechadas e de um certo calor humano.
[Imagina que nada disso se tinha passado e tu tinhas viajado e havia no sítio aonde tinhas ido muitas borboletas que falavam]
- Que estupidez. Oralmente, nenhum animal se pronuncia. Esqueceste tantas vezes dessas regras e depois personificas os bichos como se fossem aquelas pessoas que vi na Cervejaria e que não falavam, mas que tinham os cachecóis ao pescoço e eu percebi que era do frio, que dá nos ossos, quando não há muito mais a dizer, senão vai-te embora.
[Olha o que estás a fazer. A comparar as pessoas com os bichos].
[Ontem comprei três livros. Não sei bem o que me deu. O Natal acabou agora e a família, sabes como são os familiares, acham que gostas de ler e dão-te livros. Tive imensos. Muitos mesmo. As pessoas não entendem que os livros são como os perfumes.]
- Comprei um livro este Natal de um escritor famoso. Fala bem, mas não me alegra e depois o livro está todo cheio de citações sem aspas, percebes e uma pessoa olha para aquilo e vê que: “Wow man!”, -como dizem os americanos!- Isto é plágio, mas está lá tudo ou estão lá todos: Fernando Pessoa. Herberto Hélder. Ruy Belo. Parece que o título não devia ser aquele que vem na capa. Mas antes qualquer coisa a atirar para: Os meus poetas preferidos. Pensamentos dos outros. Enfim, sei lá, qualquer coisa, menos esse título, que tem e que já virei para dentro na estante.
[devias escrever para a Editora.]
- Achas? Só se estivesse doida. Iam dizer que era mentira. E depois o escritor até está nos tops.
[Eu percebo. Mas tens que me mostrar essa peça literária.]
- Certo. Mas conta-me então essa história que ias começar.
[Já não me lembro muito bem. Havia qualquer coisa de combinado de um texto que tinha que escrever para uma revista, mas que não era nada disto. Há bolas e balões pendurados nas entrelinhas do texto; um dias destes, garanto-te, vou escrever uma história infantil daquelas que metem árvores falantes e coelhos que riem das suas figuras em espelhos brancos. Vou escrever da tristeza dos versos derramados no papel branco e da lua vidrada nos pés das plantas, quando à noite, as gaivotas passam de chocalhos nos bicos e anéis nas asas para casar com os cometas. Mas fica para outro dia…]
- Gaivotas casadas com cometas? Tu e as Gaivotas….
[Não sabes? Diz-se do céu das gaivotas que é do tamanho das ilhas e que a massa circundante é toda feita de água e sal. À noite enche-se de ondas para delícia destas damas, que vestem os seus biquinis e dão mergulhos brilhantes. Há quem diga cá por baixo que cada exibição: vale uma estrela cadente!]
- Tens a certeza?
[Tenho]
"VISÃO: Quando lê estes fragmentos da sua vida em forma de diário reconhece-se ali?
LUIZ PACHECO: O pior é que não leio, aí é que está a gaita! Já não vou ler nada disso... Isto que vai ser editado é um fragmento, porque o diário começou no dia 1 de Janeiro de 1970, estava eu no Hospital de Santa Marta. Passavam-se semanas em que eu não escrevia nada, depois quando me dava para escrever, escrevia. E nunca lia o que estava para trás. Por vários acasos, há uns três anos, uma senhora de Coimbra trouxe, a meu pedido, uma parte do diário, fotocopiada e passada à máquina. Já não lia muito bem – mas lia melhor do que hoje – e estive aqui a desfibrar... Quando havia uma coisa que me chateava, ou que não tinha interesse nenhum, cortava o dia todo, logo. Reduzi aquilo a duas partes. O meu filho entregou as duas à Dom Quixote e tenho a impressão que meteram no livro bocados da parte que eu cortei... O que não tem grande mal."
Peça-se emprestada ao Super-Homem, a capa; ao Homem Aranha, as luvas, aos três porquinhos, a coragem e ao Zorro, a espada.
Esqueçam-se os problemas, as chatices, as pessoas perdidas, as tristezas, que nos enfraquecem os ossos e doam uma certa melancolia às nossas vidas. Tenha-se a coragem de existir e insistir pelo que fomos, somos e seremos.
Peça-se à Carochinha, o caldeirão; ao João Ratão, o amor; à Branca de Neve a inocência, à Gata Borralheira, a sorte e faça-se a sopa mágica - um caldo saboroso, que nos possa devolver a capacidade de sonhar e a certeza de que o velho de Natal, como o coelho da Páscoa, a fada dos dentes, o Peter Pan, os duendes e os gnomos são pessoas importantes, que não vestem fatos de gala ou vestidos brilhantes, não fazem grandes discursos nem têm conversas chatas, não aparecem na Televisão nem nos Jornais, mas são fundamentais. Expressões de um tempo, em que os aniversários das bonecas e a chegada dos carros em corridas inventadas nas pistas de plástico e rampas de madeira eram tão importantes como os anos da mãe, a compra do carro novo do pai ou o dia 25 de Abril. É essencial que se chegue ao tempo dos adultos com o coração cheio de experiências e a alma bem lembrada dos jogos de cartas, das vozes que vêm por dentro, daqueles que, em tempos, nos acudiram as quedas, nos enxugaram os olhos, nos ofereceram sorrisos, nos marcaram o passado com palavras e momentos, como se fôssemos navegar e, dentro do navio, o comandante acenasse ao presente e ao futuro com pastas de papeis, onde trouxesse registados os golos, os apitos do árbitro, os gestos abertos dos campos nas fases todas da vida.
Lembrem-se as corridas de patins, os mergulhos ensaiados, as gargalhadas dadas, entre uma colher de sopa de ervilha, e uma maluquice do avô, cuja função, ali, era fazer-nos acreditar que era um tocador de flauta famoso, que iludia as formigas e as levava ao baile de fim de ano.
Faça-se uma árvore de Natal como a da mãe. Cheia de bolas e fios e luzes e anjos pendurados nos galhos, dentro da árvore, guardados, turno a turno por duendes que dormiam nos ramos, com os seus chapéus às cores e os coletes de lã, bordados com os seus nomes: David, Isaías, Simão (qual de vós me dá a mão?)Sacuda-se o peso amargo dos anos. Das muitas saudades dos outros, dos tempos descompassados, das feridas abertas nos olhos e das dores que ardem nos corações.
É preciso deixar de ser triste e lembrar que somos sempre dos tempos dos outros, embrulhados em saudades de papéis multicolores e laços.
É preciso inventar-se flores falantes: Margaridas que abram as pétalas de alegria. Rosas que tragam novas formas de comunicação. Jacintos que se lembrem dos piões, dos berlindes, dos anões da Branca de Neve, num desfile, passo a passo, linha a linha, de perfumes e sinais. Querer-se o Polegarzinho e o Pinóquio não é delírio é feitio e urgência em querer criar novas maravilhas.
Acredito que o tapete do meu quarto voa. Acredito que as cortinas conversam à noite e que estão tristes porque se lhes desfiou o laço que, durante anos e anos, as aguentou suspensas, sem tocar no chão. Travam agora novas amizades. Acredito que a noite é filha da lua e do sol e, que o seu lado obscuro, herdou da veia paterna.
Acredite-se no velho de Natal. Tenha-se a coragem de pensar que os embrulhos, as ofertas, as gargalhadas, os sorrisos, os caramelos, as bolachas, as luzes que se vendem em caixas e iluminam as portas, as janelas, as ruas, os andares, as montras, as casas são importantes para a construção de pensamentos sãos nas mentes dos meninos e das meninas das nossas terras.
Eu acredito francamente que, durante, anos a fio, enquanto estávamos jantando com a mãe, o velho de Natal, chegou à nossa casa, deixou os nossos brinquedos, debaixo da nossa árvore, bebeu aguardente com o pai, comeu do bolo de Natal e foi para outras casas, fazer o mesmo com outros pais, avôs e amigos, como acredito que, em noites de fim de ano, enquanto eu na minha casa com a minha família e amigos, como caldo de peixe, o meu avô, que já não vejo há tantos anos, que perdi a conta, põe o chapéu de tocador de flauta, pega nela e leva, uma a uma, as formigas todas, em carreiro, nos seus trajes de cerimónia e sapatos de verniz, rumo ao baile de fim de ano, onde se encontram as moscas, as abelhas e os caracóis. Dançam toda a noite até ao dia 1 de Janeiro, de madrugada. Eu acredito no Velho de Natal.
Um Bom Natal para todos.
Fajã de Baixo, 19 de Dezembro de 2005
Mariana Matos
Hoje é dia de ser bom.
É dia de passar a mão pelo rosto das crianças,
de falar e de ouvir com mavioso tom,
de abraçar toda a gente e de oferecer lembranças.
É dia de pensar nos outros. coitadinhos. nos que padecem,
de lhes darmos coragem para poderem continuar a aceitar a sua miséria,
de perdoar aos nossos inimigos, mesmo aos que não merecem,
de meditar sobre a nossa existência, tão efémera e tão séria.
Comove tanta fraternidade universal.
É só abrir o rádio e logo um coro de anjos,
como se de anjos fosse,
numa toada doce,
de violas e banjos,
Entoa gravemente um hino ao Criador.
E mal se extinguem os clamores plangentes,
a voz do locutor
anuncia o melhor dos detergentes.
De novo a melopeia inunda a Terra e o Céu
e as vozes crescem num fervor patético.
(Vossa Excelência verificou a hora exacta em que o Menino Jesus nasceu?
Não seja estúpido! Compre imediatamente um relógio de pulso antimagnético.)
Torna-se difícil caminhar nas preciosas ruas.
Toda a gente se acotovela, se multiplica em gestos, esfuziante.
Todos participam nas alegrias dos outros como se fossem suas
e fazem adeuses enluvados aos bons amigos que passam mais distante.
Nas lojas, na luxúria das montras e dos escaparates,
com subtis requintes de bom gosto e de engenhosa dinâmica,
cintilam, sob o intenso fluxo de milhares de quilovates,
as belas coisas inúteis de plástico, de metal, de vidro e de cerâmica.
Os olhos acorrem, num alvoroço liquefeito,
ao chamamento voluptuoso dos brilhos e das cores.
É como se tudo aquilo nos dissesse directamente respeito,
como se o Céu olhasse para nós e nos cobrisse de bênçãos e favores.
A Oratória de Bach embruxa a atmosfera do arruamento.
Adivinha-se uma roupagem diáfana a desembrulhar-se no ar.
E a gente, mesmo sem querer, entra no estabelecimento
e compra. louvado seja o Senhor!. o que nunca tinha pensado comprado.
Mas a maior felicidade é a da gente pequena.
Naquela véspera santa
a sua comoção é tanta, tanta, tanta,
que nem dorme serena.
Cada menino
abre um olhinho
na noite incerta
para ver se a aurora
já está desperta.
De manhãzinha,
salta da cama,
corre à cozinha
mesmo em pijama.
Ah!!!!!!!!!!
Na branda macieza
da matutina luz
aguarda-o a surpresa
do Menino Jesus.
Jesus
o doce Jesus,
o mesmo que nasceu na manjedoura,
veio pôr no sapatinho
do Pedrinho
uma metralhadora.
Que alegria
reinou naquela casa em todo o santo dia!
O Pedrinho, estrategicamente escondido atrás das portas,
fuzilava tudo com devastadoras rajadas
e obrigava as criadas
a caírem no chão como se fossem mortas:
Tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá.
Já está!
E fazia-as erguer para de novo matá-las.
E até mesmo a mamã e o sisudo papá
fingiam
que caíam
crivados de balas.
Dia de Confraternização Universal,
Dia de Amor, de Paz, de Felicidade,
de Sonhos e Venturas.
É dia de Natal.
Paz na Terra aos Homens de Boa Vontade.
Glória a Deus nas Alturas.
Se acaso um dia o raio que te parta
(enfim obedecendo às fervorosas preces
dos teus muitos amigos e inimigos),
baixa de repente gigantesco
e fulminante sobre ti, e mesmo se repete:
e não te quebra todo, e como desasado,
ou quem morto regressa à sobrevida,
tu sobrevives, resistes e persistes,
em estar vivo (ainda que à espera sempre
de novo raio que te parta em cacos) -
- tem cuidado, cuidado! Arma-te bem
não tanto contra o raio mas principalmente
contra tudo e todos. Sobretudo estes,
ou sejam todos quantos pavoneam
o consolo inocente de pensar que a morte
não os tocou nem tocará jamais.
Porque não há ninguém por mais que te ame,
Ou por mais que seja teu amigo (e,
Com o tempo, os amigos, mais que as criaturas
Fiel ou infielmente bem-amadas, gastam-se),
Que te perdoe que tu não tenhas estourado,
No momento em que se soube que estouravas.
É uma "partida"(ou um "regresso" sem piada nenhuma)
Absolutamente e aterradoramente inaceitável,
Humanamente e vitalmente imperdoável.
Pelo que, sobrevivente, pagarás como se diz,
Com língua de palmo. Se és um pobretano,
Solitário, abandonado, entregue aos teus fantasmas,
Que são um palpitar, um estertor, uma opressão no peito,
Uma tontura, um como que silencio negro,
Podes estar certo e seguro que nem amigo nem amante,
Está livre de ocupaçães permentes para te acudir.
Uma que outra vez apenas, para alívio,
dos borborigmas morais dos seus estômagos,
Irão visitar-te carinhosos. Outros
tentarão acudir-te, ajudar-te, como podem,
E quando em desespero tu reclamas.
Não contes com mais nada senão morte,
Se tens família, amando-te sem dúvida,
Inteiramente dedicada a ti que seja ou é,
Não penses que não és constante imagem
Sem desculpa alguma de andar pela casa,
Um pouco vacilante, às vezes suplicando,
Uma pílula, alguma companhia, ou mesmo atrevendo-te,
A fazer referências tidas de mau gosto
À espada que para onde vás segue suspensa
Sobre a tua cabeça. Porque ninguém, ninguém
Até contraditoriamente porque te amam,
Suportam que não sejas quem tu eras,
Mas só a morte adiada, o que é diverso,
Do horror de um cancro que não se sabe
Quando matará mas é criatura de respeito,
Crescendo em ti como se estiveras grávida.
Assim, meu caro, com coração desfeito
Sem metáfora alguma, és apenas uma
Indecorosa e miserável chatice.
Portanto, irmãos humanos, se estourais,
Estourai, por uma vez aliviando
Quem vos quer ou não quer por uma vez.
