6 de Junho

"Vida intensa e breve, pensou a lebre, correndo sobre as ervas do mundo."

José Agostinho Baptista

Pikim

Agosto 2007

Good Things come to those who wait

Obrigada ao José Augusto Soares.
É fantástico.

o amor não é cego

O amor tinha óculos. A amada, não.
Um dia o amor perdeu os óculos e a amada desapareceu.

...

Ele há cada coincidência...

Dia Mundial da Criança

Um post dedicado ao Álvaro, ao Júlio, ao Roque, à Inês, à Mafalda, ao Rodrigo, ao Alcides e ao Carlos.

maduras

A mania de tirar nabos da púcara várias vezes ao dia, a pretexto de tudo, mesmo sem fome, levou Jacinto ao hospital, depois de passar um mês a comer nabos sem parar. Depois da alta hospitalar, voltou a casa e deu-lhe para as uvas. Mas, desta feita, não teve grande sorte. Jacinto sempre ouvira dizer que se atiram verdes para colher maduras. Da latada da sua casa apanhou todas as uvas verdes. Atirou-as fora. Ficou sem nenhuma. Não colheu maduras.

Extraterritorial

"da relação entre língua e alma
(obviamente colectiva a última)
há tratados tratantes até ao vómito

se tudo fosse como ficou dito
( a blasfémia científica será menor que a outra)
então eu acataria plácido o meu inferno

a minha alma ( egoísmo) não é a língua portuguesa
( embora em português me exprima e desespere)
mas uma amálgama de nativos erros

por comparação com padrão que todo lo manda
(excepto obviamente a transgressão que sou)
erros saborosos que infeliz - dificilmente ressuscitarei

assim ementes pródigos de pegados
ingeirados à bocanha dos jarões
como naseiquedigas e maroiços basta

(lá se foi o relâmpago isolado
onde fulgiu a ilha e logo o escuro
portuguêsmente me devolve à alma usual)

ah lembro-me de me proibirem o verbo abaniar
tão expressivo dizer atirar para algures
o impróprio objecto isso é menos ua alma

et puis un jour j´ai lu l´histoire
de la Chèvre de Monsieur Seguin
et puis le matin le loup la mangea

agora ando a ler só notas de rodapé
que em português-inglês já são de pé de página
onde muito apreendo da corrupção anímica

onde se explica que morrer frizado é enregelar de vez
e que o sinó é filho factual do tempero açoriano
onde neve não há nem frizas que se prezem

nem comida encanada, nem draivas de bâses
nem bossas de camelos nem de outros
nem lá os talafones servem para chamar alguém

chamo a isto uma breve amostragem
da alma ( se ela é língua)às postas
é pouco rentável no mercado do saber"

José Martins Garcia, Invocação a um Poeta e Outros Poemas, AH, SREC, 1984.

Bela ideia

Colecção Livros sem letras. Incentivo à Escrita.

Da BLU edições (o site está em construção). Este é um livro com uma filosofia muito interessante: para além de ser um livro que possa ser agenda ou caderno é " também um convite e um desafio da BLU Edições a todos/as e a si própria. Com o compromisso de editar uma obra." - pode ler-se na badana interior.

Parece-me uma bela ideia. Parecido só conhecia o "Livro em Branco".

Latin´américa

Jáfumega, Latin´américa (1982)

Da dor

José Manuel dos Santos via passar todos os dias as mesmas pessoas.
Um dia, cansou-se. Fechou a janela. E saiu para a rua.
Dona Lúcia, a vizinha do terceiro andar, tão expedita, como coscuvilheira, correu a avisá-lo do frio das noites e do calor das manhãs. José Manuel dos Santos não quis saber. Passeou, passeou, e, não só não voltou à janela, como mudou de casa. Já não podia aturar a Dona Lúcia do terceiro andar, que tão expedita, como coscuvilheira, contava todos os dias às vizinhas dos outros dez andares, que havia um louco, a morar na cave, que tinha uma janela pintada na parede da sala de jantar.
Hoje, José Manuel dos Santos, vive num rés-do-chão. A Dona Lúcia não sabe, mas a Dona Filomena já descobriu que ele tem um jardim pintado na parede da sala.
José Manuel dos Santos rega todos os dias a mesma flor.
Um dia há-de cansar-se e sair para a rua e passear até deixar o jardim, porque a Dona Filomena também, tão expedita, como coscuvilheira, há-de contar a todas as vizinhas que há um louco no rés-do-chão que tem um jardim pintado na parede da sala.
José Manuel dos Santos há-de mudar-se para um primeiro andar e na parede da sala há-de pintar o seu retrato à janela. Até chegar uma Dona Marta que o denuncie...

Senhora do Mar

Costumava assistir com mais afinco às edições do Festival da Eurovisão da Canção. Mas, de há uns anos a esta parte comecei a achar que Portugal se apresentava com participações muito pindéricas e foleiras. Os cantores e as cantoras além de mal vestidos, mal penteados e com oratória demasiado fútil mexiam-me com o sistema nervoso. Porém, este ano, eis que surgiu a novidade! Gostei francamente de ver e ouvir Vânia Fernandes, uma jovem madeirense, a cantar Senhora do Mar. Gosto do poema, gosto da música e gosto do ar jovem com que a jovem madeirense Vânia Fernandes se apresentou em palco e classificou Portugal para a final. Longe, muito longe de "peguei, trinquei e meti-te na cesta" (Amor de Água Fresca).
Felizmente!

post scriptum: Hoje, o povo madeirense está de parabéns. Cristiano Ronaldo na Champions League e Vânia Fernandes na Eurovisão. Ah! Valentes!

Müz´ka

Gravity, Sara Bareilles

Não devemos esquecer nada

“ (…) Tenho de me lembrar de tudo com precisão para, quando ele tiver partido, poder recriar o pai que me criou”, escreve Philip Roth na página 160 do livro – Património, uma história verdadeira – que acabei de ler há poucos dias. Foi uma leitura atribulada, que tive que interromper por variadíssimas vezes, mas à qual voltei sempre que pude para acabar de testemunhar a excelência da escrita de Philip Roth. Pelo princípio, que citei já se percebe que, apesar de se intitular: Património – a obra não é sobre museus, igrejas ou bibliotecas, mas sim sobre um pai e o património humano que ele traz em si mesmo; tão sensível e tão protegido (afectuosamente protegido), que o filho – Philip Roth – opta por escrever este livro (cruelmente) verdadeiro, onde pai e filho convivem a braços com a morte e com a dor de a ver chegar, numa luta que parece não ter fim nos corredores dos hospitais, no carro a caminho de casa, nas conversas com os médicos e com as pessoas que fazem parte do dia a dia dos dois: Philip Roth, escritor e Herman Roth, pai do escritor: 86 anos, viúvo e gestor reformado, que sofre por ter um tumor cerebral.
Herman Roth é ajudado pelo filho, que escreve ao mesmo tempo, esta história. “(…) O que os cemitérios provam, pelo menos a pessoas como eu, não é que os mortos estão presentes, mas sim que partiram. Eles partiram e, por enquanto, nós não.” (página 20). Philip Roth ansioso e cheio de medo como qualquer outro ser humano real, que passe pela mesma situação, acompanha o seu pai em cada passo da longa caminhada até ao fim; e enquanto o acompanha em regressos permanentes ao passado, de quando era pequenino e viviam na sua casa com os irmãos e a mãe viva, vai escrevendo esta belíssima história, de uma forma diferente, que até hoje nunca tinha visto ninguém fazer. Rigorosa, duramente real, dolorosa, mas de uma riqueza literária impressionante.
Os críticos literários dizem que este é provavelmente o mais pessoal romance de Philip Roth; até porque, advogam, o herói do livro é o seu próprio pai. O Património. "Não podes esquecer nada".
Não me esqueço de nada.

Sísifo

"Recomeça...
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar
E vendo,
Acordado,
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças."

Miguel Torga